Ese silencio feminista

Trotsky, el gran amigo de Lenin, fue purgado por Stalin y nuestro PCE. El comunista español al servicio del NKVD, Ramón Mercader, era hijo de Caridad del Río, gran amiga de “la pasionaria” y exiliadas juntas en la URSS, cuyo conocido apetito apasionado por los jovencitos era recompensado, tras el desencanto, con purgas. La eficaz caridad pasionaria la avala D. Jose Calvo Sotelo o la persecución religiosa Frente Populista que pretende revivir Podemos. Murió asistida por monjas, pidiendo confesión. Como ven, la caridad jamás fue comunista. Mercader le asestó con un piolet 3 mazazos a Trotsky en la sesera, de cuyas heridas murió el cerebro de la revolución soviética.

En una situación de inestabilidad económica, de apuros, de baches, nada se vende mejor que una utopía. La utopía, el idealismo; quizá la esperanza o la videncia. Nada más rentable, ya digo, que ofrecer el prosaísmo de las ideas, la ambigüedad de un discurso que encienda corazones y ciegue perspectivas, el dedo que aparenta señalar la salida del túnel y que tan solo nos indica el vacío que lo rodea. Es fácil triunfar en tiempos de incendios. Solo basta con prender la mecha, soplar entre los escombros y las cenizas, hasta que alguien pida auxilio. Y eso hicieron. Soplaron desde sus televisiones y sus medios de poder y llegaron con su kit de herramientas para salvarnos con sus conjeturas, imaginaciones, sueños, eslóganes, palabrerías. ¿Quién no les iba a bailar el agua en la ruleta de la democracia si todos estaban con aquella hasta el cuello? Lo dijo Arcadi Espada: “ Si son demócratas es sólo porque pasaban por aquí”.

Cuando creíamos que lo habíamos visto todo ­-personas que se casan con perros, con su muñeca de silicona, o incluso con una pizza­-, nos llega el no va más desde Japón. El país donde se podían comprar bragas usadas en máquinas expendedoras, ahora ha lanzado las bodas sin novio. Bodas individuales, sí.

Como el sexo o los huevos con chorizo, las puestas de sol también son algo que parece gustar a todo el mundo. No todo el mundo, desde luego, dedica al fenómeno las muy sentidas palabras que le dedica Thoreau, quien creyó vislumbrar el jardín de las Hespérides en “el sol reflejado en una nube llorosa”. Pero, delicuescencias aparte, el éxtasis en apariencia convencional ante la tramoya celeste no parecería avalar una sensibilidad particularmente exquisita: por poner un ejemplo, a nadie le extrañaría que alguien alabara de modo formulario la belleza de un ocaso para, acto seguido, enchufarse a Gandía Shore.