La reina tiene un espía

A mediados de los años veinte, en un artículo para el Frankfurter Zeitung, el escritor Joseph Roth observaba que la vieja Rusia zarista había llegado a Europa con sus exiliados mucho antes de que “ninguno de nosotros hubiera visitado la nueva Rusia”. Roth no romantizaba al respecto. En su juventud había coqueteado con el comunismo y conocía a la perfección el rostro engañoso de la utopía. Por aquellos años, Roth ya era el periodista mejor pagado de Alemania –y lo fue durante algún tiempo–, un novelista de prestigio incipiente y un hombre que empezaba a mostrar signos de depresión. Su pesimismo distaba entonces de ser apocalíptico, aunque sabía que, tras la destrucción del Imperio Austrohúngaro, el futuro de los judíos no iba a ser fácil.

“Adán y Eva tuvieron dos hijos, Caín y Abel. Así comienza la historia de la humanidad”, escribe  Carl Schmitt, que no consideró necesario añadir que Abel murió sin descendencia y, en consecuencia, todos somos hijos de Caín. 

En mayo de 2015, Covite colocó 73 placas en San Sebastián en recuerdo de los 96 asesinados por la barbarie en esta ciudad: 94 víctimas de ETA, una del Batallón Vasco Español y otra del DRIL. El colectivo no tardó ni una semana en ver sus distintivos arrancados. Uno de ellos, el situado en el bar donde Gregorio Ordóñez fue tiroteado en 1995. La tumba de Ordóñez ha sido profanada varias veces, alguna coincidiendo con el aniversario del atentado.

Sí, barbarie y sinrazón. Y también demencial y trágico. El diccionario está lleno de palabras desgastadas de sentido y que aplicamos como un mantra –también podríamos usar horror- cada vez que, como hoy en Bruselas, el terrorismo de raíz fundamentalista golpea una parte del mundo. Y particularmente si es Europa, claro. El manual del calificativo, supongo, nos consuela de algún modo: es ira, pero es controlada. Es condena –enérgica, claro, que no está de más subrayar lo evidente-, pero es a su vez calma. Son palabras, en suma, cada vez más vacuas. Infoxicadas. También como estas que leen.