—A mí lo que me gustaría tener es un maletín nuclear, Bego.
—Pues lo que tienes es una bolsa de playa, así que no protestes, Perro. A disfrutar.
—Ya, y encima ahora que estamos cerrando nucleares como si fuesen Valles de los Caídos, pues como que no quedaría muy allá, ¿verdad?. Si ya sé lo que dices. Pero es que me imagino ahí arriba en el Falcon: tú, yo, Ábalos… ¡Joder, cómo le echo de menos al mariconazo! Con lo salao que era. Él, el Koldo, sus chatis y yo con las RayBan de aviador y el maletín… No sé, es como una fantasía. Peligrosa y tal, pero es que ya sabes que a mí, lo que me pone es el riesgo.
Estas y otras cosas soñaba Pedro tumbado a la bartola en La Mareta, bajo el ojo protector del dispositivo de cuatrocientos escoltas que han venido a sustituir a los tropecientos asesores, que cada cosa tiene su tiempo. Se doraba la piel Pedro y le pasaba la mano por el lomo depilado Begoña, aunque en sueños él soñaba que la que se lo acariciaba era Cayetana, que las dos tienen un cuello largo, profundo y pronunciado, con las mechas a juego. Y ya sabemos que el riesgo le va. Y Cayetana es mucho, pero que mucho riesgo. Peligro, diría yo: estricta gobernanta. Dos latigazos en el hemiciclo y a llorar al despacho oval, Periquito. Ese despacho hueval que no tiene, porque el de la Moncloa es más soso y cuadrado que na.
Estas y otras cosas soñaba Perico mientras dormitaba. Gemía, a veces de gusto, otras de susto, y se mecía en un sudoroso duermevela. A ratos se sentía Kanye West con la Bianca Censori paseándose los dos en bolas por la próxima cumbre de la OTAN. Total, para show, más que el que ya montó la última vez… Y la Censori colgando de su presidencial percha con sus gasas transparentes.
—Pues oye, que quieres que te diga, Bego, que me va pero que al pelo. Y yo, negro-negrote, que no soy racista, no señor. Siempre soñé con ser Michael Jordan, desde que jugaba al basket en el Ramiro.
Y piensa para sus adentros: «¿Hay cosa menos racista que soñar con ser negro y tenerla así de larga? ¡La tirada de triples, animales! No seáis malpensados, que siempre estáis con la misma mierda del negro del Whatsapp».
—Hala, que vengan más inmigrantes. Cuanto más oscuros mejor, que me votan seguro. – medita Peter en brazos de Morfeo, – Yo les doy pan para hoy y ellos, votos para mañana.
Dormitaba estas cosas Pedro en La Mareta…
