La muerte no es el final

A pesar de que constituir una sociedad ‘offshore’ no es un delito, los individuos que aparecen en la filtración de los llamados ‘Papeles de Panamá’ ya han sido objeto del desprecio del vulgo, de esa recua de usuarios que más que darse cita con la actualidad, le ajusta las cuentas. En cierto modo, la producción de esta clase de noticias es inseparable de la demanda del público, cada vez más espasmódico, fisgón y, sobre todo, susceptible de desmayo. El griterío suscitado, por ejemplo, por que los hermanos Almodóvar hubieran tenido ¡hace 25 años! una firma en el país centroamericano no es sino una extensión moral del abucheo a las puertas del juzgado. El principal reactivo de esa barahúnda, claro está, es la condición de adinerados de los presuntos culpables. «¿Y si no es delito, por qué es importante?», se pregunta uno de los diarios que divulga la exclusiva. Y (se) responde: «Los Papeles de Panamá permiten, caso por caso, arrojar luz sobre cómo ricos contribuyentes, bancos y firmas de abogados han realizado operaciones poco éticas y al borde de la legalidad». Consorcio de investigación, lo llaman, pero a mí se me aparecen, como en Bélmez, los rostros de Évole, Wyoming y Pedrerol, esos gigantes del amarillismo, que es al periodismo lo que el populismo a la política. Luz sobre los ricos, en efecto. Eso viene haciendo el Hola, tan ricamente, desde 1944.

La primavera es la verdad que pasa a nuestro lado vestida de domingo, la alegría de la dehiscencia.

Tiene el periodismo de investigación triunfos y pecados. Dualidades, sombras y luces, como todo lo que es delicado y hermoso. Hay que insistir en que este género periodístico de alcoba lo es, aunque nunca se sepa con certeza qué límites estás cruzando: tambalear los cimientos de un gobierno o dar entretenimiento al chismorreo hispánico. No debe de ser fácil, digo yo, acertar en la colisión de intereses, en la fina balanza que sopesa privacidad e interés público. Y muchas veces se acierta, pero otras, a mi pesar, lector de periódicos, no tanto. Y ese me temo que es el resultado de nuestra historia, la historia de la que se habla en medios y rellanos: Papeles de Panamá.

“En Hollywood pueden pagarte 1000 dólares por un beso, pero sólo 50 centavos por tu alma”. La sentencia crematística de Marilyn Monroe describe a la perfección la voracidad despiadada que ha hecho famoso al show-business californiano. Una máquina bien engrasada con el único fin de ganar dinero aun a costa de destruir las frágiles almas de sus iconos más célebres y rentables. De vez en cuando, de entre los posados acariciados por las cámaras y las declaraciones premeditadamente insulsas, se cuelan espectros para recordarnos que empeñaron su alma por 50 centavos. Tal es el caso de Charlie Sheen, un actor que, sin aparentes grandes esfuerzos ni demasiadas aptitudes, podía haberse convertido en algo más que en triste caricatura de sí mismo.