El abucheo a Ceaucescu
«Entre tanta aclamación de los suyos, Sánchez no ha podido enterarse de que los españoles quieren que se vaya. Se lo volverán a repetir, ya sin filtro, en verano»
Protesta contra Pedro Sánchez.
A finales de 1989 nos tocó (yo tenía 23 años) un cursillo acelerado de historia en directo con la caída del Muro de Berlín y los países de la órbita soviética. Octavio Paz escribió meses después un librito espléndido sobre aquellas semanas, Pequeña crónica de grandes días. El caso más llamativo fue el de Ceaucescu. El dictador rumano seguía viviendo en su burbuja de poder, blindada, cuando un día de aquellos, mientras hablaba desde el balcón presidencial, la gente se puso a abuchearlo. No se lo podía creer. Extendió las manos titubeantes, con cara de estupor, retrocedió un par de pasos… Fue fusilado a la semana siguiente, con su mujer, tras un cutre juicio sumarísimo. Resultó instructivo asistir al momento exacto en que cae un tirano; el instante en el que él mismo se da cuenta de que es el fin.
Con nuestro presidente Sánchez ha ocurrido igual. Ya, ya sé que no es un tirano; aunque también sé que no por falta de ganas. En estas comparaciones siempre hay quienes, puntillosos, señalan las diferencias. Estas desde luego existen, porque lo que se establece no es una relación de identidad: en las comparaciones lo que se compara es lo comparable y no lo otro. Aquí lo comparable es el estupor (del dictador o del presidente democrático) ante el abucheo (directo o por medio de las urnas) de la gente que él suponía que lo amaba; la burbuja, blindada, exterior o interior, se lo hacía suponer. Sánchez no será fusilado (he aquí otra diferencia, no menor), porque esto no es una dictadura, vigente o en crisis. Simplemente perderá el poder el próximo 23 de julio por el procedimiento establecido en las democracias: unas elecciones generales.
«En su intervención del miércoles Sánchez ya era el caballo loco de la resiliencia que ha sido durante todos estos años»
Su comparecencia del lunes por la mañana, tras el descalabro de su partido y todos sus socios menos Bildu (el crimen se premia en el País Vasco), dio la medida del personaje. Ya la había dado, de hecho, en la misma noche electoral, en que, pese a haber convertido las elecciones municipales y autonómicas en un plebiscito sobre su persona, no compareció en la sede del PSOE. La persona se ausentó. Y reapareció, contrariada, a la mañana siguiente con una rabieta que sus partidarios se pusieron en seguida a celebrar como audacia, el golpe astutísimo de un Napoleón, encima alto y guapo. En esto han quedado nuestros politólogos. Sánchez se lo ha creído, porque en su intervención de este miércoles ante los parlamentarios de su partido, que lo aplaudieron a rabiar, ya era el caballo loco de la resiliencia que ha sido durante todos estos años.
Entre tanta aclamación de los suyos, Sánchez no ha podido enterarse de que los españoles quieren que se vaya. Se lo volverán a repetir, ya sin filtro, el próximo verano en plena canícula. Tal vez entonces comprenda que los españoles no quieren que decidan nada relativo al destino de España los independentistas catalanes (no inocentes de golpismo), los herederos de ETA (no incompatibles con la violencia política ni el asesinato) ni los populistas guerracivilistas (excitadores de bajos instintos políticos, alentadores de discordia).
Esto no lo ve Sánchez, ni lo ve el PSOE, ni lo ven nuestros politólogos. Y eso que es una carta de Poe truculenta: no se trata ya, como en el relato, de un sobrecito en un aparador, a la vista de todos pero discreto; se trata de muñones sanguinolentos, no solo a la vista de todos sino también al olfato de todos, por su pestilencia.
Naturalmente, para exculpar la propia aberración hay que proyectar aberraciones en el otro. Así que viene la ultraderecha. Nuestros politólogos lo certifican.
