Lo curioso, dice un quiosquero, es la incapacidad de una imagen para valer tanto como 300 palabras, a pesar del refrán. Las historias que se graban a fuego en el cerebro como marcan las reses, desprendiendo humo y grito, esas historias nos las contaron o las leímos.
Sus ropas colgadas son los jirones de una existencia truncada sin ambages: uno abre la puerta del armario, toma cualquier prenda -un chándal, unos vaqueros, ese par de zapatillas que soporten un peregrinaje más duro que cien Caminos de Santiago juntos- y la cierra como quien da carpetazo a un amor al que hay que dejar atrás porque el destino te obliga a elegir entre él o tú. Durante la fuga los trajes y las corbatas son un lastre en ese viaje a ninguna parte donde la indumentaria es un artificio tan prescindible como frívolo.
A veces los recuerdos debieran servir parta remover conciencias. ¿Nadie tiene presente lo sucedido en esa guerra que parace lejana, pero que históricamente sucedió ayer, en la puerta de nuestra casa, con consecuencias terribles y heridas aún no sanadas? ¿Es que pertenecemos a una especia que nunca va a aprender de los errores?
En la retina quedan para el recuerdo las repugnantes órdenes del gobierno húngaro. Conocido por sus tácticas retrógradas y xenófobas, propias de un estado en constante estado de emergencia, dicen que se sienten amenazados por la invasión de los refugiados.
La pura y sencilla verdad rara vez es pura y nunca es sencilla. ¿Quieren saber cómo frenar la avalancha de refugiados? Nada más difícil. Echemos atrás las manecillas del reloj.
Realmente se mueven sobre todo varones jóvenes. Alemania los necesita para su colosal ímpetu económico. En su virtud va a seleccionar el mejor plantel de trabajadores huéspedes
Curioso este mundo en el que no terminamos de encajar; no como una pieza de puzle, sino como una astilla que olvidada en una vieja herida se permite crecer y dejar huella. Y digo curioso por no decir desalmado; por no retratarlo como un monstruo de…
Que le den al padre de Aylan el dinero sacado por la audiencia de periódicos, televisiones, revistas. Que le den una recompensa por los réditos políticos de los retweets.
Después de miles de kilómetros; de muchísimas lágrimas; de haber sacado fuerza de las mismísimas entrañas, aunque solo fuera por sus hijos, podía celebrar pisar una tierra que no escondía la muerte en cada rincón.
Ponemos cerraduras y colocamos concertinas para mantenernos a salvo de lo que viene. Qué poca memoria está teniendo Europa con los refugiados, ¿no creen?
Europa promete acoger 200.000 refugiados, aunque ISIS garantiza medio millón. Hasta la fecha los inválidos y mutilados refugiados no están interesados en países cercanos y en paz.
os yihadistas del Estado Islámico se cuelan en Europa camuflados entre refugiados procedentes de Oriente Medio. Se nos dice que los refugiados son sirios, se nos pone la foto del niño ahogado y nos rasgamos las vestiduras (17.000 niños menores de 5 años mueren cada día en todo el mundo según UNICEF).
Entre tanta infoxicación sobre lo ocurrido en Siria y la crisis migratoria que atraviesa Europa, me topo con un vídeo emitido en el canal de Al Jazeera en el que un niño sirio lanza un mensaje claro a cámara: «Nosotros no queremos ir a Europa, solo pedimos que pare la guerra». Más razón que un santo.
El espíritu de solidaridad se impone en la peor crisis de refugiados desde la Segunda Guerra Mundial.La mayoría huyen de Siria, soñando con llegar a Los Balcanes .
Es posible que haya algún personajillo, además de xenófobo, que diga que esta es la imagen que se buscaba para poner a todo el mundo a favor de la inmigración y en contra de los gobiernos, que están tardando demasiado en tomar decisiones.
Durante los últimos meses otros muchos aylanes han muerto en nuestras costas, familias enteras ahogadas y zarandeadas hasta nuestras orillas, pero no hemos sido capaces de ver los mensajes que venían con ellas. Son relatos que nos hablan de un Damasco en escombros, de ciudades perdidas entre las bombas y la destrucción total, de cadáveres hacinados en las calles, de locos decapitando a vecinos, de hambruna y abatimiento, de huidas nocturnas sin mirar atrás.
En el primer mundo tenemos tanto que, para muchos, lo más mínimo es motivo de una depresión: que One Direction se separe, que no entres en una talla 38, que te estés quedando calvo… Nos entristecemos por cosas que deberían ser una alegría desde la verdadera perspectiva: tus oídos dejarán de sufrir, no se te marcan los huesos, no te pueden tirar del pelo en un cunnilingus…
Aunque el mar ignora la tragedia y el mundo asiste sordo al exilio migratorio, el corazón más frio queda sobrecogido ante la desoladora imagen de la muerte de un niño besando sin aliento la espuma de las olas del mar
Siempre fue más fácil mirar hacia otro lado. No ayuden si no quieren, no ayuden si no creen que les corresponde, pero al menos sean honestos y no cobardes, conozcan la realidad Es lo mínimo que podemos hacer.
Mira la foto. Sí, hay que verla. Vuélvela a mirar y actuemos. Es posible que esta muerte reactive la solidaridad pero qué pena haber llegado a esto. Aylan no se merecía ningún debate.
Permanece quieta postrada sobre sus rodillas. Inclina su cabeza sumisa, en una falsa apariencia de tranquilidad, bajo la vara que la amenaza y advierte del castigo que se avecina, cubierta por los complejos que la impone una religión considerada cultura a la que aliarse, donde su cuerpo es pecado. Ropas que se vuelven yugos, hábitos de la intolerancia que castigaran su condición de mujer. Una dictadura de la que millones cono ella no pueden escapar y cuya denuncia esta de mas. A nadie importunara.
Fragilidad no es sinónimo de inferioridad, tampoco de debilidad. Llevo días viendo fotos de los miles de refugiados que están llegando a Europa huyendo de la guerra. En todas ellas aparecen gente joven, adultos, pero también ancianos, mujeres y niños, incluso bebés. Y solo pienso en sus vidas rotas, ese haberlo perdido todo, no tener futuro en ninguna parte.
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