Tom Wolfe: Nuevo periodismo, vieja usanza

Se le considera el teórico y uno de los más conspicuos y brillantes escritores del Nuevo Periodismo aunque son antiguas sus recetas y propuestas. Deberían ser, por otra parte, la base de todo periodismo escrito que se precie. La consideración del periodismo como uno de los más nobles géneros literarios tuvo en Tom Wolfe (como en Talese, Mailer o Hunter S. Thompson) a uno de sus más destacados defensores y exponentes.

Opinión

15 de mayo de 2018 21:54

Comentarios

Tom Wolfe: Nuevo periodismo, vieja usanza

En España fue conocido sobre todo por sus (literalmente) monumentales novelas. Como buen yanqui, puso miras en la insuperable novelística del diecinueve con el fin de escribir la enésima Gran Novela Americana. Algunos leímos con curiosidad adolescente aquel raro volumen de la editorial Tusquets, El coqueteo, aerodinámico rocanrolcolor caramelo de ron. Poco recuerdo de sus páginas.

Mantuvo siempre ese dandismo que tan bien viste con la vanidad. Con los años, sin embargo, fue matizando los excesos yoístas en la narración periodística. Tal vez porque aquel ímpetu de arrasarlo todo con la primera persona del singular se había convertido en el vicio de jóvenes imitadores que confundían experiencia con exhibición extravagante y laboriosidad detallista con pirotecnias adjetivales.

En tiempos de estridencias urgentes y chabacanas, Wolfe se antojaba el penúltimo príncipe de Aquitania de un viejo y exquisito oficio.

Más en El Subjetivo

Pablo Mediavilla Costa

Primeras tardes con Draco

Ha llegado Draco desde Huelva, donde vagaba por la calle hasta que Miriam lo rescató. Tiene dos cicatrices en la cabeza y una en la oreja, como si le hubieran arrancado un pendiente en la encerrona de la que, imagino, consiguió escapar. Las patas, con apenas cuatro meses, indican que será grande. Se le han caído dos dientes de leche, está sano y ayer tarde descubrió el alocado comportamiento de una pelota de tenis. Le gusta el jazz.

Luján Artola

Latidos a golpe de pamela y gospel

Los puristas podrán leer estas líneas y creer que hoy se ha puesto en cuestión la monarquía. El té y los scones se habrán servido como medicina a muchos que no entenderán al Londres de hoy. Nadie más fiel a esta noble institución que yo. Siempre he pensado en todo lo noble y grande que aporta la monarquía a la historia de nuestro gran continente, a pesar de ella misma. Desconozco si esa carroza de Harry y Meghsn al galope del Brexit hará que ya no seamos parte de lo que nos une y los británicos encuentren ese imperio que han creído perdido. No creo que hoy eso me importe tanto. Dejo el análisis a los expertos en geopolítica. Hoy escribo desde las entrañas sobre el obispo Michael Curry, que se ha descubierto como el stunning preacher 3.0 y entre todas esas pamelas…Stand by Me, que ha resonado por primera vez entre los muros del templo. En ese momento la BBC no ha querido enfocar a la Reina Isabel. Estaría pensando en si su padre levantara la cabeza qué pensaría o tal vez estaba emocionada porque al final el poder del amor ha hecho temblar hasta los candelabros. Esa Gran Bretaña ha salido a darlo todo por su querido y mimado Harry. Todos le vieron sufrir mucho y demasiado pronto. Le vieron con la mirada perdida. Aquel niño que no entendía nada detrás del féretro de su madre y que como un valiente no derramó ni una sola lágrima.

José María Albert de Paco

El gen cipotudo

Cuenta Enric González en sus Memorias líquidas que Jesús Ceberio, el tercero de los cuatro directores que tuvo en El País, y cuya aspereza en el trato era, al parecer, legendaria, le preguntó en una charla de ascensor si estaba escribiendo algo (o acaso González llevaba el libro consigo, también yo hablo de memoria). El hoy reportero de El Mundo debió de responder ‘Estoy con un libro, sí’ o algo similar. A lo que Ceberio repuso: “Ya, una de esas chorradas tuyas”.

Jesús Montiel

Niños con sexo

Mañana con sol perpendicular en los merenderos de Cumbres Verdes, Sierra Nevada. Se está la mar de a gusto, aquí. Hay más árboles que gente y mis hijos dilapidan su energía fuera del piso, lanzando al aire alpino sus voces. Las frondas trafican pájaros, y a escasos metros de donde nos encontramos unas chicas de no más de quince años se fotografían tras un refugio de montaña. Semidesnudas. Me ven pasar y no se esconden. Siguen a lo suyo, desvergonzadas. Yo me froto los ojos por si estoy soñando. Será que me hago viejo, pero cerca del mediodía, en un lugar público, y con ese impudor.